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Se acerca el final del día, va cayendo la noche de este sábado, último día de Octubre, me enfundo las botas de montaña, es buen momento para salir a hacer ruta, de esas sin destino, sin pensar.
El frío del norte ya se va dejando sentir por estos lares, con lo que casi mejor me abrigo, con un chaleco nórdico, y debajo uno de los jerseys que acabo de "heredar" de nuestro querido Rodrigo, "Papá, si te quedan, para ti, que ya no me los pongo hace tiempo", y resulta que a mí eso me encanta.
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Aterrizaron en Madrid en vuelo directo desde Sudamérica, ya en Barajas las autoridades les habilitaron la salida por una pequeña puerta lateral, para evitar los flashes, público y periodistas, ya sabes, estas cosas del Fútbol merecen la máxima discreción.
Con Roberto viene su compañera de toda la vida, la guapa Cecilia, que además es su experta y dura representante en las negociaciones que tenemos por delante.
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Alguna vez te llegué a contar en otro relato de aquella chamba de Agente Secreto, ahora ya medio retirado... Déjame comentarte de este otro curro, Corresponsal de Prensa, jeje, cosas de la vida.😉
Estamos en Noviembre, finales del año 86, en Madrid, ya casi a punto de subirme al avión de regreso a Lima después de hacer de mochilero aquella intensa y entrañable Vuelta a Europa.
Se anuncia tremendo concierto de rock en español, tres noches, en el Palacio de los Deportes.
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Recuerdo con mis escasos siete añitos entrar corriendo a la cocina y ver a Papá Carlitos, sentado en la mesa, en nuestra casita de Barranco, a lo suyo, con todos sus artilugios, cepillos, franelas, cremas para cada color, marrón, negro, granate, y al pie todos sus zapatos, bien alineados.
